EN EL CANASTO
De chico yo pensaba
que todos los tipos
sentados en una plaza
eran mi viejo.
Me lo contó mi vieja
cuando él murió.
Ella me traía en bicicleta
de su trabajo en el frigorífico
porque en ese momento
no tenían con quién dejarme
y yo me daba vuelta en el canasto
y miraba a los hombres en los bancos,
hombres que a mediodía
se fuman el último pucho
antes de volver a casa
o pasan de noche por el bar
a tomarse una cerveza
y miran la ciudad por la puerta
a través del cartel de abierto
que dice cerrado para adentro.
Im Korb
Als ich klein war, dachte ich,
dass alle Männer,
die auf einem Platz sitzen,
mein Vater seien.
Das erzählte mir meine Mutter,
als er starb.
Sie fuhr mit mir auf dem Rad nach Hause
von ihrer Arbeit im Schlachthaus,
weil sie zu der Zeit
niemanden hatten, der auf mich aufpassen konnte
und ich drehte mich im Korb um
und sah die Männer auf den Bänken,
Männer, die mittags
die letzte Kippe rauchen,
bevor sie nach Hause gehen
oder abends in eine Bar,
um Bier zu trinken,
und durch die Tür auf die Stadt zu blicken
durch das Schild, auf dem „offen“ steht
und nach innen „geschlossen“.
