Mac Donald’s
Nunca te enamores de 1 kilo
de carne molida.
Nunca te enamores de la mesa puesta,
de las viandas, de los vasos
que ella besaba con boca de insistente
mandarina helada, en polvo:
instantánea.
Nunca te enamores de este
polvo enamorado, la tos
muerta de un nombre (Ana,
Claudia, Tania: no importa,
todo nombre morirá), una llama
que se ahoga. Nunca te enamores
del soneto de otro.
Nunca te enamores de las medias azules,
de las venas azules debajo de la media,
de la carne del muslo, esa
carne tan superficial.
Nunca te enamores de la cocinera.
Pero nunca te enamores, también,
tampoco,
del domingo: futbol, comida rápida,
nada en la mente sino sogas como cunas.
Nunca te enamores de la muerte,
su lujuria de doncella,
su sevicia de perro,
su tacto de comadrona.
Nunca te enamores en hoteles, en
pretérito simple, en papel
membretado, en películas porno,
en ojos fulminantes como tumbas celestes,
en hablas clandestinas, en boleros, en libros
de Denis de Rougemont.
En el speed, en el alcohol,
en la Beatriz,
en el perol:
nunca te enamores de 1 kilo de carne molida.
Nunca.
No.
McDonald’s
Verlieb dich nie in zwei Pfund
Hackfleisch.
Verlieb dich nie in den gedeckten Tisch
in die Speisen, die Gläser
die sie geküsst hat mit ihrem Erdbeermund
das Mandarinenpulver, gefriergetrocknet:
Instant.
Verlieb dich nie in diesen verliebten
Staub, das trockene Husten
eines Namens (Ana, Claudia
Tanja: egal welcher
man wird ihn vergessen), eine Flamme
die erstickt. Verlieb dich nie
in das Sonett eines anderen.
Verlieb dich nie in blaue Strümpfe
in die blauen Venen darunter
in das Fleisch der Schenkel, das
so flüchtige Fleisch.
Verlieb dich nie in die Köchin.
Und verlieb dich nie in Sonntage:
Fußball, Fastfood und nichts
anderes im Sinn als Krippen wie Stricke.
Verlieb dich nie in den Tod
seine jungfräuliche Geilheit
seine hündische Brutalität
seine Hebammenhände.
Verlieb dich nie in Hotels
im Perfekt, in Brief#köpfe, in Pornofilme
in Augen, die wie hellblaue Gräber glänzen
in Gaunersprachen, in Boleros, in Bücher
von Denis de Rougemont.
Auf Speed, auf Alkohol
auf Beatriz
in einen Schmortopf:
Verlieb dich nie in zwei Pfund Hackfleisch.
Niemals.
Nie.
Aus: Julián Herbert, Jesus liebt dich nicht (Berlin, Verlagshaus J. Frank, 2014).
