Torá(x)h II
Antes que abril perforara ojos, antes de muerta. Dos días después del abuelo, tres antes de madre. Playa, silencio, no pregunta. Nace otoño, olvido, abuela, polvo lo que nadie extraña. Digo ahora porque dije memoria, algo desaparece, las ruinas de jardines del porvenir. Fogatas, extraña vestimenta. Qué extraña la música; de las palabras; que no conducen a nada. Pregunto por la inflexión; imposible en lo escrito. Noches de sábado, todo llena sala de gaviotas. Digo porque otras palabras cobijan pechos con esperanza de barcos. Digo porque decir trae mareas, trae astronautas. Las pisciformes caras de angustia en novelas victorianas riegan arena sobre inicua televisión de martes. Tambores atados sandalias, etc. Digo porque esparzo ceniza dentro de mí, mar agitado soy en espera de polvo estelar para destruirse. Jardín soy que se forma en medio de un nudo. Instalación soy en el océano hecha por aire.
Acá, de lejos de todo, piel de durazno. Digo a mal. Con rabia digo. De a sorbos, espero viento, en sueño digo. Al pie del silencio germina cada mundo de invierno. Dos días después del abuelo tres antes de madre, calendariopierdesentidoantelaverdad.
Antes que abril perforara ojos, J ve a Platón junto a la hamaca del patio. El ver verbo fulmina como queriendo morir, lluvia, polvo. Como queriendo
Ya, da igual.
así octubre -genérica dictadura- del fuego de costillas parceladas en vocablos insulina Fausto tierra, chimenea de cielo roto
| así octubre -dictadura- de mineral evas muertas fr agme nt adas en nada al ser vacío un verbo conspira, contrac nspira, por, pa ra nosotros |
Ya,
da igual.
T(h)ora(x) II
Bevor der April Augen durchstechen würde, bevor sie tot sein würde. Zwei Tage nach dem Großvater, drei vor der Mutter. Strand, Stille, sie fragt nicht. Wird im Herbst geboren, Vergessen, Großmutter, Staub, den niemand vermisst. Sage ich jetzt, weil ich Erinnerung gesagt habe, etwas verschwindet, die Ruinen der Gärten der Zukunft. Lagerfeuer, seltsame Kleidung. Wie sonderbar die Musik; von den Worten; die zu nichts führen. Ich frage warum der andere Ton; unmöglich im Geschriebenen. Samstagnachts, ganz voll der Möwensaal. Sage ich, weil andere Worte Herzen mit der Hoffnung auf Schiffe beherbergen. Sage ich, weil Sagen Gezeiten bringt, Mondfahrer. Die fischförmigen Gesichter der Angst in viktorianischen Romanen streuen Sand auf niederträchtiges Dienstagsfernsehen. Zusammengebundene Trommeln Sandalen, usw. Sage ich weil ich Asche verstreue in mir, ein aufgewühltes Meer bin, wenn ich warte dass der Sternenstaub zerfällt. Bin ein Garten, der aus einem Knoten wächst. Bin eine Installation in einem Ozean aus Luft.
Hier, weit entfernt von allem, Pfirsichhaut. Sage ich bös. Sage ich wütend. Ich erwarte schluckweise Wind, sage ich im Schlaf. Am Fuß des Schweigens sprießt jedwede Winterwelt. Zwei Tage nach dem Großvater, drei vor der Mutter, einKalenderverliertSinnangesichtsderWahrheit.
Bevor der April Augen durchstechen würde, sieht J neben der Hängematte im Patio Platon. Das Verb sehen explodiert als wollte es sterben, Regen, Staub. Als wollte es
Das ist jetzt Wurst.
also Oktober also Oktober
– universelle Diktatur – Diktatur
aus Feuer aus Mineral
aus Rippen tote Evas
aufgeteilt ze rspl it tert
auf Vokabeln ins Nichts
Insulin ins hohle Sein
Faust ein Verb
Erde, Schornstein konspiriert, gegenk
vor zerbrochenem Himmel nspiriert, wegen, fü
r uns
Das
ist jetzt Wurst.
