Una pelota cuesta abajo
Esa vez clavé la mirada
en el bajo envuelto en niebla
y me quedé un rato largo
colgado de eso verde y blanco
hasta que se me humedeció
el pelo. Después me di vuelta
para encarar la subida.
Ahora a veces me hago
el loco, pierdo el corazón,
me quedo callado con
la vista clavada en un punto sólido,
hasta que me saca una puteada:
se me cae el cigarrillo,
el cenicero, los pensamientos se desparraman
en el piso de tierra,
en la alfombra...
entonces vuelvo
para hacer un comentario,
para tranquilizar a mis queridos.
Pero sé quien soy, lo sé, cierro
los puños, me revuelco,
me arrastro, rompo un plato, un libro.
No puedo parar el llanto de una mujer,
no puedo parar de llorar,
nunca tuve huevos,
estoy triste ¿Cómo anda la cosa
por ahí? ¿Estás bien? Te quiero mucho.
Quisiera quedarme tranquilo, preparar
el mate, llamar por teléfono, no pensar,
no despabilarme, son órdenes:
levanto la vista
miro el cielorraso
cuento los pisos de los edificios las ventanas
la cantidad de gente en una esquina
en un piquete
en un colectivo
28 sentados
22 parados
el chofer.
Y me pica el cuero,
me molestan los mosquitos,
los bichitos colorados,
el zumbido de los semáforos
para ciegos,
el olor a pasto,
con el primer rocío
me dicen hola
feliz cumpleaños y me besan.
Entonces bajo la vista
para mirarme el café con leche,
el olor a ropa nueva.
Me gusta pensar que soy
una pelota cuesta
abajo en una calle de tierra
en una mañana fresca y clara.
Me cuesta pensar que soy un pensamiento.
Hinabrollender Ball
Dieses eine Mal starrte ich
auf die neblige Flussniederung
und blieb eine ganze Weile
versunken in diesem Grün und Weiß
bis meine Haare
feucht geworden waren. Dann drehte ich mich um
und nahm den Aufstieg in Angriff.
Manchmal spiele ich jetzt
den Verrückten, verliere mein Herz,
verstumme und
fixiere einen festen Punkt,
bis mich ein Fluchen herausreißt:
mir fällt die Zigarette aus der Hand,
der Aschenbecher, die Gedanken verteilen sich
auf dem erdigen Boden,
auf dem Teppich ...
dann komme ich zurück,
um meine Liebsten
zu beruhigen.
Doch ich weiß, wer ich bin, ich weiß es, balle
die Fäuste, wälze mich,
krieche, zerschlage einen Teller, zerreiße ein Buch.
Ich kann das Weinen einer Frau nicht stillen,
ich kann nicht aufhören zu weinen,
ich war nie Manns genug,
ich bin traurig. Wie läuft’s
bei dir? Geht’s dir gut? Ich mag dich sehr.
Ich würde gerne ruhig bleiben, einen Mate
aufgießen, einen Anruf machen, nicht nachdenken,
nicht aufwachen, das sind Befehle:
ich blicke auf,
betrachte die Stuckdecke,
zähle die Stockwerke der Gebäude, die Fenster,
die Menschen an einer Ecke
bei einer Straßenblockade
in einem Bus
28 sitzen
22 stehen
der Fahrer.
Und meine Haut juckt,
die Moskitos setzen mir zu,
die farbigen Viecher,
das Summen der Ampeln
für Blinde,
der Grasgeruch,
mit dem ersten Morgentau
sagen sie Hallo zu mir
Herzlichen Glückwunsch und küssen mich.
Dann senke ich den Blick,
um den Kaffee mit Milch zu betrachten,
der Geruch nach neuer Kleidung.
Mir gefällt der Gedanke, ich sei
ein Ball, der eine erdige Straße
hinabrollt
an einem frischen und klaren Morgen.
Mir fällt es schwer mir vorzustellen, ich sei ein Gedanke.
