VIDAS
Mi campo cruel, la visión de lo que desprecié:
la verdadera conservación, la gente compañera y
acompañada,
las corrientes de agua que sentimos y profanamos con
los ojos cerrados,
la mujer murciélago, el hombre murciélago de rodillas,
ante la muerte
y la respiración de la muerte cualquiera, que es siempre
la muerte y la respiración de la muerte del primogénito,
del héroe que vio de frente
y ahora puede enseñarnos: la muerte no es la muerte
ordinaria y prostituta.
La agonía, el miedo a la cosa, es el final y no la muerte.
Toqué, al fin, como ustedes, tú y yo y él, lo respirado,
el legado de horas con sus días en cada segundo,
con sus cientos de árboles y florecimientos
en cada segundo, la improvisación y el descubrimiento,
el dramatismo inaudito. La obra inservible:
Vidas
Quiero decir me, con mi voz “débil” como es, en el confín
de lo lejano,
una radioconferencia sobre la radio y nada más.
Escuchar mi voz “débil” como es, transformada,
electrificada por la magia de la ciencia. Escuchar
escucharlos
mi voz “débil” como es, tocada por la estática.
Quiero decir quisiera con esta voz deshecha, agredida
por un autorretrato. Figura de mí, construida por mí,
mil veces,
y por algunos congéneres, quiero decir malasratas.
Escucharlos replicar me: tu voz “débil” como siempre ha
sido.
Sólo ahora magnificada, arrojada hacia el confín de lo
lejano.
Algo sobre mí, sobre mi propio autorretrato y el fenómeno
de la ciencia y la radiofonía. Una radioconferencia
celebrada,
digamos, hacia 1925, esto es, antes o después o en el
instante mismo
cargado, electrificado por punzones y mi voz y la radio y
la ciencia
y el arte inaudito de la ciencia jugando marañas con mi
trazo,
con mi voz “débil” como es, quiero decir, y nada más.
LEBEN
Mein böses Blickfeld, ein Bild der Dinge, die ich
verachtete:
echte Unterhaltung, Menschen, die andere begleiten
und Begleitung finden,
Wasserflüsse, auf die unser Blick fällt und die wir bei
geschlossenen Augen entweihen,
Die Fledermausfrau, der Fledermausmann auf Knien, vor
dem Tod und dem Atem irgendeines Tods, der immer
Tod und Atem des Erstgeborenen ist, des vorausblickenden
Helden,
und uns lehrt: Der Tod ist nicht der gewöhnliche, nicht
der käufliche Tod.
Der Todeskampf, die Angst vor der Sache, ist das Ende, doch
nicht der Tod.
Ich berührte, wie Ihr alle, du und ich und er, das Geatmete,
das Erbe von Stunden mitsamt ihren Tagen jede Sekunde,
mitsamt Hunderten von Bäumen und Blüten
jede Sekunde, Improvisation und Entdeckung,
unerhörte Dramatik. Nicht aufführbares Werk:
Leben
Ich will mich sprechen, mit meiner Stimme, „schwach“
wie sie ist, an der Grenze zum Fernen,
eine Radio-Konferenz über das Radio und weiter nichts.
Meiner Stimme lauschen, „schwach“ wie sie ist, verwandelt
gebannt durch den Zauber der Wissenschaft. Lauschen,
wie sie lauschen,
meiner Stimme, „schwach“, wie sie ist, statisch aufgeladen.
Ich will ich würde gerne sagen, mit dieser aufgelösten
Stimme, angegriffen
von der Selbstdarstellung. Ein Bild von mir, von mir
geschaffen, tausendfach,
und von ein paar Artverwandten, will sagen Falscheschlangen.
Ihnen lauschen, wie sie mir erwidern: Deine Stimme,
„schwach“ wie immer ist sie gewesen.
Bloß verstärkt nun, ausgestrahlt an die Grenze zum Fernen.
Etwas über mich, über meine eigene Selbstdarstellung
und das Phänomen
der Wissenschaft und des Radiofunks. Eine Radio-
Konferenz, gehalten,
sagen wir einmal, um 1925, das heißt vor oder nach dem
oder im eigentlichen Augenblick
aufgezeichnet, vom Griffel gebannt, und meine Stimme
und die Wissenschaft
und die unerhörte Kunst der Wissenschaft, die Unfug
treibt mit meinen Aufzeichnungen,
mit meiner Stimme, „schwach“, wie sie ist, will ich
sagen, und weiter nichts.
